Der erste Schnee fiel mehr schlecht als recht, kleine, langweilige Flocken,
nichts davon blieb liegen, eigentlich traurig.
Es machte die Szenerie unewesentlich trostloser.
Ein älterer Mann saß auf dem alten Baumstamm, dem in unserer Scheune.
Er rauchte Zigaretten, ziemlich viele, doch das störte mich nicht.
Ich war in dieser Nacht allein, nach wie vor habe ich das Bild klar vor mir, wie er dort saß, wie er rauchte, dann kurz telefonierte und seinen schwarzen Hut wieder aufsetzte.
Er ging, wie ich nachher rausfand um dieselbe Zeit wie immer.
Irgendwann fing ich an, mich zu ihm zu setzen, jeden Abend aufs Neue.
Als ich ihn das erste mal ansprach, antwortete er nicht. Sah mich nur an.
Hohle dunkle Augen, weißes Haar.
Nach ein paar Wochen sprach er mit mir.
"Wie alt bist du?"
"Acht."
"Hast du Angst vor mir?"
"Nein." ich hustete leise.
"Du musst nicht lügen. Ich gehe jetzt, ich hoffe das wir uns lange Zeit nicht wiedersehen. Machs gut Kleiner."
Ich habe ihn seitdem nicht mehr gesehen. Ich weiß nicht ob die Erinnerung wirklich ist, oder einem Traum entsprang, aber eines weiß ich sicher.
Der Tod ist kein schlechter Kerl.
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